..Неисчислим вопросов счет,
А время движется вперед..
Пока гадаешь: Что да Как,
Стучит вокруг: "Тик-Так, Тик-Так"..

Когда-то мои тексты были стихами...

ГОДОВЩИНА
(от 31 марта - 24 апреля 2008)

Помнишь, как ровно год назад ты
Лежал вот так же на этом же диване
А у тебя на плече лежала она?
Её волосы мягко щекотали твой подбородок
И тебе казалось, что теперь ты знаешь
Что такое счастье, и оно будет длиться вечно.
Сегодня ты лежишь один. Где она?
Как её звали? Кажется Лена. Или может, нет..
Настя.. У счастья так много имен..

Или помнишь как вот в этой самой комнате
Ты не спал всю ночь, готовясь к выпускному
Экзамену в школе. Не спал не потому
Что волновался, нет. Просто не спалось.
Ты лежал и думал: а что дальше? Какая она –
Взрослая жизнь и что тебя ждет в ней...
Да, давно это было. Сколько лет назад?
Подумать только! Десять! Десять лет прошло
С той ночи. Сегодня годовщина…

А позапрошлой весной помнишь, где ты был
В этот день? Не помнишь? Значит и нечего помнить.
Не страшно. Были просто ещё одни 24 часа
Твоей жизни. Жизни в мире, где каждый день
Не похож на другой. Только слепец не замечает этого.
А у тебя хорошее зрение.

Скоро день твоего рождения. И ты снова
Пытаешься понять и снова не понимаешь, почему
Этому дню уделяют такое большое внимание?!
Да и все другие праздники.. юбилеи..
Зачем им придают важность, если каждая минута,
Каждая новая секунда – по сути, годовщина
Очередного этапа жизни.. рождения нового Тебя?

Может просто потому, что ты один это понимаешь
И один заново рождаешься каждый день?

Как часто бывает, что, начиная что-то писать в одном месте и времени, оставляешь: проходят мысли или настрой… а потом, порой спустя годы, находишь недописанное, перечитываешь – и в голове сами собой рождаются строки-окончания. Интересно, что найди ты этот «недописок» раньше или позже – он так и остался бы немым, неоконченным.. Игры времени? Судьбы? Я не верю в неё.

ГАЛЛЮЦИНАЦИЯ
(6 августа 2007 – 4 марта 2008)

Мы совершенно разные. Ты и я.
Мы пришли с разных планет,
Прожили разные жизни.
Нас терзали совершенно непохожие сомнения,
Мы предавались разным мыслям.
Мы – разные. Факт.
Но почему-то так получилось,
Что наши, настолько бесконечно далекие
Планеты вдруг встретились..
Даже не встретились. Столкнулись.
И что? Зачем?

«Ничто не случайно» - любят повторять люди.
Так ли это? И что есть случай?!
Твоя планета насыщена и полна жизни.
Разнообразной жизни.
А моя взорвалась много миллионов лет назад.
Меня – нет. Я – галлюцинация.
Меня не существует. Ты разве ещё не понял?
Нет меня.
Все, что ты видишь, слышишь, чувствуешь,
Обнимаешь – не более чем плод твоего воображения.
И только.

Не думай обо мне плохо. И не очерняй фантазию,
Когда я уеду за многие тысячи километров
И стану навсегда недоступна.

Воображение того, кто ждет меня там,
Оказалось сильнее твоего..

…Когда человек странствует, он, сам того не замечая, переживает второе рождение. Он то и дело попадает в новые для себя ситуации, дни его долги, вокруг чаще всего звучит неведомый ему язык. Он подобен младенцу, только что покинувшему материнскую утробу. И он уделяет гораздо больше внимания тому, что его окружает, ибо от этого зависит, выживет он или нет. Он становится доступней для людей, ибо они могут прийти к нему на помощь в трудную минуту. И мимолетную милость богов он воспринимает с ликованием и будет помнить ее до конца дней своих.
И в то же время, поскольку все для него в новинку, он замечает только красоту и счастлив уже потому, что живет. По этой причине религиозное паломничество всегда было одним из самых прямых и кратких путей к Постижению. Слово «грех» по латыни «pedis», что значило первоначально – «больная нога», то есть нога, неспособная преодолеть путь. Чтобы избавиться от греха, надо все время идти вперед, постоянно осваиваясь в новых для себя ситуациях и получая тысячи благословений, на которые жизнь так щедра – только попроси...
(П. Коэльо «Дневник Мага»)

И это так и есть…


ВСЁ БУДЕТ
(от 3 марта 2008)

Капюшон на голову.
Очки на нос. Держатся.
Ну что вы на меня смотрите?

Четвертые сутки молчания,
Перестука колес, детского смеха
Неуемного, разноцветных лиц
И оконных сквозняков.

Женщина на боковом месте
Молодая и некрасивая.
Бывает же такое.. жестокое сплетение
Контуров и линий:
Черты лица неприятные, волосы редкие,
Кожа воспаленная, зубы мелкие..
Формы тела круглые, большие
И непропорциональные.
К тому ж злая она. Постоянно
Кричит на свою маленькую дочку.
А злая, потому что знает, что некрасивая.
И каждое утро, пока остальные
Пассажиры спят, она наводит
Густой макияж, надеясь поправить
Своё положение. И каждое утро
Видит, что это не помогает.
А дочка – её маленькая копия.
Пока ещё маленькая..

Четвертые сутки моего неведения.
Простуда усиливается. Сугробы плотнеют.
«Ошибка при регистрации sim-карты».
Когда свет в вагоне гаснет -
Затягиваю ремень туже..
И вдыхаю полотенце..

Мне было 25 лет,
Я возвращалась из лета в зиму,
Перечеркнув прошлое,
Не зная будущего,
Почти не осознавая настоящего.

Я люблю тебя.
Подожди меня. Совсем чуть-чуть.
И всё будет..

..Как же трудно подобрать слова и смочь объяснить другому то, что ты ЧУВСТВУЕШЬ..

НЕ МОЁ
(3-5 января 2008)

Черная спортивная сумка стоит посреди комнаты.
- Ты надолго уезжаешь?
- Нет, дня на три всего!
В сумку летят вещи. Попал. А теперь мимо..
Ты улыбаешься, ходишь по комнате..
Я обнимаю твою спину. Вдыхаю волосы.
Ты сжимаешь мои руки в своих:
- Ну, не грусти, я совсем скоро вернусь..
Я молча киваю.
И не знаю, как тебе сказать..

Ты – не моё. Твоя жизнь – не моё.
Все, что происходит с нами – не моё.
Наши ссоры..
Наши радости..
Наши разлуки..
Наши бессонные дни и ночи..
Наша любовь – все это – не моё..!

Ты смотришь на меня.
В твоих огромных глазах тепло
И в них отражается мой силуэт.
Я смотрю сама на себя,
Понимая, что рядом с тобой
И сама я – не я..

Не здесь моё место.
Не в этой комнате.
Не в этом доме.
Не в этом городе..

А как сказать? Как объяснить? Не знаю..

Ты уедешь, но вернешься назад..
А если уеду я?
Куда мне возвращаться,
Если меня, настоящей меня,
Здесь никогда и не было..?

..Говорят, что Настоящая Любовь всегда взаимна и что она находит свои "жертвы" :) порой самыми намыслимыми, фантастическими  способами. 
Посмотрим..

ПЛАЧ
(от 23 декабря 2007)

Я закрываю глаза и вижу тебя.
- Мы всегда друг у друга были.
Просто не знали об этом.

Я вижу твой силуэт в толпе прохожих.
- Я хочу засыпать и просыпаться рядом с тобой,
Чувствовать касание твоих волос на своей щеке.

Я вижу тебя во сне, я бегу к тебе.
- Я люблю тебя, ты – самое дорогое, что
Есть у меня на этом свете.

Каждый раз, обнимая других, я обнимаю тебя.
- Я хочу к тебе, хочу всегда быть рядом.
Ты наполнила мою жизнь смыслом.

Ты в моей душе, в моем сердце, ты стал частью меня.
- Я хочу умереть рядом с тобой, с твоим
Поцелуем на губах, держа твои руки в своих..

Мы никогда не виделись в реальности.
Но что значат километры перед бесконечностью?
- Русалка, море по тебе плачет..

..Если человек на протяжении всей своей жизни больше всего боится стать.. похожим на своих родителей - это говорит о многом..

РОДНАЯ КРОВЬ
(13-16 декабря 2007)

- Привет!
- Привет…
- Ты почему такая грустная?
- Мне плохо, мне очень плохо, я загнана в угол сама собой,
я схожу с ума..
- Эй! Давай я приду к тебе сейчас!!!
- ..Сейчас только 5 утра.. Ты сможешь?
- Да! Конечно! Минут через 20 буду!!!
- Жду.. и.. спасибо тебе..

>> Ты мне всегда говорила: «Не переоценивай значение друзей,
Если с тобой случится настоящая беда – помогут только родственники.
Друзья могут отвернуться, но родная кровь – есть родная кровь».

И вот, такая беда случилась. Я кричала в подушку, курила сигареты
Порой целыми пачками за ночь, искала забвение в алкоголе,
Резала кожу, лила на запястья кипящий воск - чтоб привести себя
В чувство. Чтоб ощутить, что я все ещё ЖИВА..

Так прошло без малого три месяца.. Где ты была все это время?
В соседней комнате! Ты смотрела телевизор и трепалась по телефону.
Ты смеялась так громко, что я могла бы кричать в голос –
И все равно меня вряд ли было бы слышно..

Когда бессонница и полная потеря интереса ко всему,
Сделали своё дело и мой силуэт начал медленно таять,
Превращаясь в бледную тень, а взгляд сделался волчьим,
Ты стала то и дело бросать в мой адрес: «Какая ты злая!!!».
И ни одного вопроса: «А от чего? А что с тобой происходит?».

Почему не заговорила в тебе та самая «родная кровь»?!?..
Или это, по-твоему, была не «настоящая беда»?..
А может быть, ты просто ослепла? Или всегда была слепой?

- Привет..
- Привет..
- Ты почему опять такая грустная?
- Я поругалась с матерью. Сильно поругалась.
Я не хочу больше, я не могу больше..
- Ну.. может ты слишком строга к ней?
Может её можно и нужно понять?
- А кто поймет меня?
- Я тебя понимаю! И.. не надо так..
Ведь мама – есть мама.
Её не выбирают. Кто тебе её заменит?
- Я поживу у тебя несколько дней?
- Конечно! Да хоть насовсем оставайся!
- Я скоро буду..

>> Глотая слезы, собираю вещи, иду к двери.
Прощай, родная кровь. Не слышит:
У подруги новая шуба – обсуждение в разгаре.

Выхожу на улицу, в ресницы мгновенно
Набивается снег, скоро Новый год..
Смеюсь и плачу одновременно..

Может быть родная кровь – это не та, что течет по венам..
И у меня никогда не было.. матери..?

Может, конечно, фантастика.. но - кто знает.. как оно все происходит-то.. :)

РЕИНКАРНАЦИЯ
(от 15 декабря 2007)

Красная карета медленно едет по размытой
Дорожной колее уже несколько суток подряд.
Усталое лицо человека то и дело подпрыгивает
В окне, когда под колесо попадает очередной камень.
Человек что-то бережно сжимает в руке.. и улыбается.

Ты помнишь меня?.. Помнишь!

Ночь. Растущий месяц тускло освещает большое,
Почти ровное поле, над которым кружит стая птиц..
Еще недавно, несколько часов назад, поле это
Было живым от пота и крови людей.. лошадей.
А сейчас… мертвая неподвижность.. и крики стервятников.

Ты помнишь меня?.. Помнишь.

Море. Белый корабль безмятежно скользит по волнам.
На верхней палубе пожилая женщина выцветшими
От слез, закрытыми глазами дышит восходом солнца.
Она делает широкий шаг вперед, борт здесь очень низкий..
Приглушенный всплеск, стайка дельфинов. И всё..

Ты помнишь меня?.. Помнишь?
Мазком краски на крыше твоего дома?
Верным другом, готовым идти с тобой до конца?
Снежинкой на твоих волосах?
Твоей сестрой, спутницей.. королевой?..

Ты помнишь меня? Мы ведь всегда были вместе.
Через время.. пространство.. форму..

И сейчас, в этой очередной жизни..
Те тысячи километров, на которые мы
Оказались отделены друг от друга, не смогли
Помешать нашим судьбам и жизням пересечься.
Потому что иначе – просто не может быть..
Потому что нельзя – не помнить..

..Когда болит твоя душа – синяки выступают на моем теле..
..Когда с моих ресниц капают слезы – за твоим окном начинается дождь..

..Кто-то хитрый и большой наблюдает за тобой.. ("Чайф") 
Истина!.. Все это зачем-то надо кому-то..? Тебе самому!!!

КАПЛИ
(от 11 декабря 2007)

Свеча. Обыкновенная восковая церковная свеча.
Длинная, но тоньше мизинца. Она горит и сгорает
Очень быстро. А у тебя так много дел. Надо спешить!

Щелчок зажигалки и желтое тело оживает.
Огонь.. Великая стихия в плену воска.
Ты смотришься в нее и вспоминаешь курс
Химии: «..пламя у основания холодное..»
Вот только как применить это знание?..
Спешить!

Ты немного наклоняешь её и наблюдаешь,
Как возле самого фитиля начинает собираться
Капля, чистая и прозрачная, как слеза..
Красиво!

Ты видишь, как внутри просыпаются
Сотни микроскопических пузырьков.
Капля закипает.. Еще немного.. Во-о-о-т!

Увеличиваешь наклон.. Кипящая капля
Начинает отрываться от свечи..
И, хитро сверкая, летит вниз..
Доли секунды превращаются в замедленное кино.
Ближе.. ближе.. И - КАП!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

..На этом месте руки кожа очень тонкая.
Кипящий воск пробуждает к жизни
Тысячи нервных окончаний во всем теле.
Ты непроизвольно вздрагиваешь
И стискиваешь руку в кулак.. БОЛЬНО!!!!..
Замираешь.. Весь мир замирает..
Тишина.. внутри тебя наконец-то тишина..

Проходят минуты.. открываешь глаза.
Капля мирно заснула желтым сном..
Но ты-то знаешь, что нужно подождать
И что если побеспокоить её сейчас –
Она сдвинется только вместе с кожей.

Зачем ты это делаешь? Тебя очень сложно понять.
Это зарубки. Ты хочешь помнить и понимать.

Чуть выше застывшей капли видны очертания ещё одного ожога.
Это было несколько месяцев назад – но то была капля радости..
А эта, сегодняшняя, новая – капля горя. Две капли, рядом.

Скоро ты уберешь воск, и день за днем будешь наблюдать
Как сначала слезет кожа, потом след огрубеет, затянется
И через некоторое время эти два ожога станет не отличить.

Капля горя, такая свежая сегодня, уйдет в прошлое,
И вместе с каплей радости останется лишь воспоминанием,
Отпечатком, который со временем, возможно, исчезнет совсем,
Освободив место новым каплям.. новым ожогам..

..И каждый раз, глядя на свою руку, ты будешь помнить,
Что должно быть что-то большее, чем эти капли,
Что-то, что тебе надо успеть почувствовать/сделать/понять,
Пока горит твоя Свеча..

Прости.. И не ставь крест. Не надо.

8 ЧАСОВ
(от 29 ноября 2007)

От Москвы до Санкт-Петербурга 8 часов пути.
Об этом она теперь знала не только понаслышке.
Синий вагон стремительно нес её в Северную Столицу.
Было самое начало лета, романтическая пора..
И именно в эти дни она впервые за всю свою жизнь
Уехала настолько далеко от дома. 4 тысячи километров.

Её душа ликовала! За окнами мелькали станция
За станцией, на коленях она держала блокнот.
Через открытое окно врывался ветер, то и дело поднимая
Бело-голубые занавески почти вертикально вверх,
Взъерошивая её и без того непослушно торчащие волосы.
Она улыбалась, щурилась от солнца и что-то записывала
Чёрной ручкой уже аж на третьей странице.
Временами на мгновения останавливалась,
Закрывала глаза, предаваясь какому-то радужному
Воспоминанию и вновь устремляла мысли в блокнот.

Шёл уже 4-й час последнего этапа её путешествия.
А до этого были 3 суток других поездов, пересадок..
Дорога – самая главная мечта, наконец-то стала явью.
Все эти города, вокзалы, чемоданная суета – полный восторг!

А ещё был Он. Они ехали в одном вагоне и
Познакомились во время стоянки на очередной станции,
Разговорились, обменялись телефонами, адресами..
Что-то было в нём такое, что заставляло теперь её сердце
Стучать быстрей, чем колёса поезда.
И именно эту историю она и записывала в свой блокнот.
Чтоб сохранить нетронутыми впечатления и запомнить
Эмоции. Сейчас ей было хорошо, просто нереально хорошо.

Она думала о нем, об их будущих встречах, которые
Непременно будут этим летом. Они ведь по совпадению
Живут в соседних городах. И всё будет.., нет, всё просто
Обязано на этот раз быть хорошо! Надо верить!
Впереди её ждала Северная Столица, приключения,
Новые впечатления, белые ночи – и дорога назад, домой.

Ручка, словно сама собой скользила по страницам,
Придавая воспоминаниям и планам форму букв..
Она перевернула очередной исписанный лист,
И снова задумалась со счастливой улыбкой на губах..

Она ещё не знала тогда, что буквально через несколько
Месяцев, в начале зимы, будет точно так же держать
Этот блокнот в похолодевших руках и смотреть,
Как сливаются и расплываются слова её дорожного
Рассказа от капающих на страницы слёз. Мокрых, соленых слез.

Что случится? Да много чего! Она много раз подумает и повторит
Про себя: «Если б я тогда знала», «Если б могла предположить..».

Листы блокнота будут по-прежнему пахнуть солнцем, счастьем,
И неровностями почерка напоминать «Вот здесь мы ехали быстро,
А вот здесь, судя по всему, была станция – такие ровные буквы».
И от этой, такой близкой, но одновременно такой далёкой
Прошлой радости и безмятежности ей будет ещё больней.

8 часов пути пролетели незаметно, рассказ был дописан.
Питер встретил её бархатным воздухом и теплом.
Блокнот заботливо покоился на самом дне сумки,
Чтобы через пару месяцев быть выброшенным в окно,
Промокнуть насквозь от снега и потерять половину страниц.

..Точно так же мы поступаем со всем, что причиняет нам боль,
Поддаемся сиюминутному порыву и отрываем от себя,
Наивно полагая, что вместе с буквами и словами
Расплывется, померкнет, сотрется и наша память..

Страдающим, точней Наслаждающимся Манией Величия посвящается:

ПРО НЕГО
(от 21 ноября 2007)

«Он сидит пред компьютером в трусах и в майке
За окнами зима, скоро утро, пищит модем,
Через щели в рамах проникает запах горящей
Где-то мусорки и ванили из булочной на первом этаже..

В комнате темно. Только свет монитора играет масками
На его лице. Он сосредоточен и спокоен.
Его руки медленно, но уверенно гуляют по клавиатуре,
Выбивая букву за буквой, слово за словом..:

- Ты ничего не понимаешь. Ты глуп. Но я могу помочь тебе.
За стеной звонко мяукнула соседская кошка.
- Мне никто не нравится, я ни к чему не привязан.
- Я вне всего этого. Я смотритель над всеми вами..

В комнате слабо повеяло сигаретным дымом.
Сосед проснулся и курит на лестнице. Сквозняки.
Прищуренные глаза впиваются в меняющиеся строчки.
- Раз я так сказал, значит это так и есть! Не спорь со мной!

По столу бежит маленький паучок. Хлоп! Глухой удар кулака.
Он начинает злиться. Ещё один собеседник вышел из сети.
- Я общаюсь только с теми, с кем хочу. Если кто-то уходит –
Значит, это я сам так захотел..! Исключений не бывает!

Он смеется, выкрикивает эти фразы вслух, эхо отлетает
От пустых стен – «бывает».. «..вает», «..ает»…..
Встает, мерит комнату широкими шагами. Светает.
Запах ванили крепчает, вдалеке стучит колесами поезд.

Интернет – незаменимая вещь для скучающих жителей
Маленьких городов. Параллельный мир без лиц и законов,
Где каждый может выдать себя за любого,
Или спрятать голову в песок виртуальной иллюзии.

Он уверен в себе. Он уверен в них, в своих многочисленных
«Собеседниках» с разных концов планеты. Он нужен им.
Он всемогущ.. пока горит экран и передаются байты.
А сейчас он устал, и экран с сожалением гаснет..

Слышен звук закрывающейся двери. Это сосед уходит
На работу. Через пару часов начнется другая жизнь..
Реальная. Где есть живые глаза, голоса и сомнения.
Но ему, всемогущему, она, конечно же, не страшна! Конечно!…

Он доходит до кровати, ложится и почти мгновенно засыпает.
Розовый луч зимнего рассвета падает на подушку..
Мышцы постепенно расслабляются, появляется румянец,
Лицо приобретает выражение мира и спокойствия..

Красивое лицо ещё молодого мужчины, которому не хватает
Чего-то такого, чего часто не хватает другим людям,
Вот только он в отличие от них убежден, что это не так.
Его веки дрожат.. ему вновь снится битва на зеленом пустыре».

..Ты получишь этот своеобразный рассказ о себе на e-mail завтра,
Будешь долго смеяться, и потешаться над очередным глупцом
Над тем, как он ошибся в своих предположениях о твоей личности,
Ведь на самом деле у тебя дом полная чаша, любимая семья..
У тебя есть своя кошка, нет сквозняков и курящего соседа..

И тебе даже на мгновение не придет в голову задуматься
Насколько это СТРАШНО, что такой далёкий от правды
Образ сложился почти у всех твоих Виртуальных Собеседников.
И именно таким в Интернет-пространстве они видят тебя..

Каким бы Всемогущим ты себя не считал – ЭТО ты изменить
Не в силах. Потому что это – реальность. Чужая реальность.
А ты живешь в своей собственной. И только в ней.
Прежде чем предлагать помощь другому, проверь,
Не нуждаешься ли в ней ты сам..?!

Этот текст начал рождаться в августе в любимом Новосибирске.. а "оформился" вот лишь спустя три месяца здесь, а Красноярске.. Ну что ж - всему, как говорится, своё время и место.

КАЧЕЛИ
(6 августа-14 ноября 2007
Новосибирск-Красноярск)

Качели.
Ты качаешься на них и тебя несёт..
Вверх и вниз. Вниз и вверх.
Перед глазами то приближается, то удаляется
Знакомый пейзаж:
Двор.
Дерево.
Лавочка.
Ещё дерево.
Маленькое усилие и ты несешься навстречу.
Вверх!
Вот они уже – листья.. протянуть руку и потрогать..
Снова вниз..
Иллюзия.. Не достать!..

Ты держишься обеими руками за стальные прутья.
Это гарантия безопасности -
Так не упадешь.

Но в последнее время тебя всё чаще и чаще,
Одолевает желание ослабить хватку,
Завертеться «солнышком.. и..
Но ты также знаешь, что Закон Всемирного Тяготения
Неизбежно напомнит о себе ударом о землю..
Будет больно. А ты не любишь, когда больно.
К боли нельзя привыкнуть.
Она слишком многолика и всякий раз
Неповторимо отлична от себя же, вчерашней.

И ты продолжаешь держаться за прутья,
Смотреть на желтеющие листья
И на мелькающий дворовый пейзаж
До головокружения..

Потом качели остановятся, ты встанешь,
Уйдешь домой, чтобы вечером
Из окна наблюдать за играющими
Во дворе детьми и думать:
Действительно ли отпустить прутья тебе
Не позволяет страх перед болью..
Или причина в том, что ты просто
Не любишь цвет неба?..

Куришь вот так последнюю сигарету у открытой форточки и рождаются строки..:

ПЛЮСЫ
(от 9 ноября 2007)

Могут ли глаза куклы быть грустными?
Утром к окну подлетела огромная чёрная ворона.
Я ещё не видела этой птицы настолько близко.
Необычная и напряжённая какая-то красота..

На улице ещё секунду назад шёл снег.

Никогда не придавала особого значения тому,
Что окна моей комнаты выходят на больницу.
Большой комплекс зданий с переходами и охраной..
Сейчас это почему-то впервые показалось странным:
«- Не желаете отличную квартирку
На четырнадцатом этаже с видом на боль? :)»

Рабочий день пятницы кончается. Мокрые крыши..
Плюс один. Рекламные плакаты уже вовсю отмечают
Новый год. Рановато как-то..

Город медленно погружается в ноябрьские сумерки.
Вчера была оттепель и сегодня моя обманутая кошка
Снова извивается и кричит от потребности любить..

Прожив почти 15 лет в такой близости к небу,
Я уже с трудом понимаю как можно
Жить ниже.. Когда из окна не видно горизонта..?!
Наверное, как в тюрьме, где не знаешь и не испытываешь
Необходимости в свободе пока не сломаешь решетку..

Город.. Миллионный город. Судьбы.. Трубы..
А тебя в нём нет. И не будет до понедельника.
За меня грустит кукла и кричит кошка.

Кого-то привезли на скорой помощи..
Ему сейчас хуже, чем мне..
Что ж.. и у вида на боль есть свои, порой
Крайне парадоксальные плюсы..

..Всё, что происходит в нашей жизни - мы притягиваем в неё сами. Если ты выбрал жить войной - так и будет. Поверьте.. Это работает безотказно..

КАК НА ВОЙНЕ
(от 7 ноября 2007)

Солдат пришёл домой с войны.
Он сидит перед окном и еле заметно качается
Вперед-назад.. вперед-назад..
Его полу прикрытые глаза устремлены
В горизонт. Он спит.. Ему снится грохот,
Лица друзей, живых и мертвых.
И заросли дикой малины в лесу.
На войне, как на войне..

Маленькая девочка танцует на паркете.
Волосы собраны в пучок и завязаны настолько туго,
Что моргать удается с трудом..
За длинным столом трудится серьезное жюри,
Постукивает карандашами и пьёт воду..
Девочка танцует. А завтра снова математика..
На войне, как на войне.

Пожилой мужчина переходит дорогу.
«В былые времена зелёный свет горел дольше..»
Его деревянная трость медленно ощупывает камни
Мостовой. Ещё немного.. Ещё совсем немного..
По шуму моторов он понимает,
Что светофор сменился на красный.. он спешит..
И вдруг падает. Его Путь подошёл к концу.
На войне, как на войне.

Парень собирается на первое свидание.
Его ладони влажны, а в груди как будто
Сжимается и разжимается огромная гармошка..
«А вдруг она не придёт..?» «А вдруг придёт?»..
Что страшней – он уже не понимает.. Он растерян.
Всё только начинается. Жизнь. Любовь. Боль.
На войне, как на войне.

Женщина, шесть часов проведшая в мучениях,
Держит на руках новорожденного ребёнка.
Она улыбается и теребит одеяло..
Рядом стоит её муж и по его щекам катятся слёзы..
Доктор смотрит на эту семью, и в который раз
Думает о философском смысле жизни
И непредсказуемости будущего..
На войне, как на войне.

В жизни каждого есть место для своей войны..
И каждый в той или иной степени воин.
Вот только кто сильней?
Тот, на чей стороне победа?
Или тот, кто способен пережить поражение?
И почему она, эта война, настолько.. притягательна?
На войне как на войне..
А как без неё?!..
Как иначе понять, что же такое - мир?